Nestos são como herança, você os ganha sem merecer.
Sem ter feito nada por isso, de repente caem do céu...
É como dizem os ingleses, um ato de DEUS.
Sem se passarem as penas do amor.
Sem o compromisso do matrimonio,
Sem as dores da maternodidade trata-se de um apenas suposto
O neto é realmente, o sangue do seu sangue, filho do seu filho,
mais filho do que filho mesmo...
Cinquenta anos, cinquenta e cinco...
Vicê sente obscuramente, nos seus ossos, que o tempo passa mais depressa do que esperava
Não lhe incomoda envelhecer é claro.
A velhice tem suas alegrias, as suas compenssações:
Todos dizem isso, embora você pessoalmente.
Ainda não as tenha descoberto, mas acredita.
Todavia, também obscuramente, também sentia seus ossos, as vezes lhe dá aquela nostalgia da mocidade.
Não de amores com as suas paixões: a docura da meia- idade
Não lhe exige essa efervescência.
A saudade é de alguma coisa que você tinha e que lhe fugiu sultilmente junto com a mocidade.
Bracinho de criança.
O tumulto da presença infantil ao redor.
Meu DEUS, para onde foram as suas crianças?
( Raquel de Queiroz)
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